Texto lindo , para dividir com as mamães...
Antes que elas cresçam
Affonso Romano de
Sant'Anna
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
É que as crianças crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e
pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a inflação,
independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos preços, os disparos
dos discursos e o assalto das estações, elas crescem com uma estridência alegre e, às
vezes, com alardeada arrogância.
Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.
Um dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal maturidade que
você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela criatura.
Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele
cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a pazinha de brincar na areia, as festinhas de
aniversário com palhaços, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?
Ela está crescendo num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você
está agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça, mas
apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre
patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as nossas filhas, em pleno cio, lindas
potrancas.
Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua
geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter amarrada na
cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter, mas não tem jeito, é o
emblema da geração.
Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem
executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a primeira plástica e
o casamento recomposto. Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos
golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem
meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas
vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam
entre gírias e canções. Passou o tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram
do banco de trás e passaram para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta
dizer “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando
a emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.
Deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma
respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes
cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não,
não as levamos suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver
“Pluft”, não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos
todos os sorvetes e roupas merecidas.
Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto.
No princípio subiam a serra ou iam à casa de praia entre embrulhos, comidas,
engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do
carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou
a idade em que subir para a casa de campo com os pais começou a ser um esforço, um
sofrimento, pois era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados.
Esse exílio dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos bíblicos.
Agora é hora de os pais na montanha terem a solidão que queriam, mas, de repente,
exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.
O jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do carinho ocioso
e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não pode morrer conosco. Por isso,
os avós são tão desmesurados e distribuem tão incontrolável afeição. Os netos são
a última oportunidade de reeditar o nosso afeto.
Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.
